Кусочек моей души

Эпоха совершенных технологий
Людей обрадовала б очень многих,
Но сколько б не трудились мудрецы,
Самцы всё так же лижут самкам ноги...

Во мраке ночи истина одна:
Глухая, словно звёзды, тишина.
И в тусклом свете призрачных огней
Хранит осколки вечности она...

 

Я человек, я мыслящий тростник...
К утру совсем сломался и поник.
Засохло ночью русло моей жизни,
А жить в аду я как-то не привык...

 

Проклятие бога до жути жестоко,
Но самый кошмар не в дыхании рока:
Безжалостна жизнь, справедливости нет
И нет правосудия... даже у бога.

 

Врагов три миллиарда - я один,
Но главный недруг мой - их господин.
И ключ к победе отыскать желая,
Я поднимусь до вечности глубин...

 

Под огнём
Изгрызенных молью софитов
Иногда
Возникает иллюзия боли.

Под дождём
(кислотным, а может быть, кислым)
Как вода
Расплываются мысли и жизни.

Мы уснём
Ненадолго, до нового лета,
И тогда
Разобьёмся, как грязные капли.

Соберём
Все осколки и выбросим в вечность,
Не беда,
Что от вечности мало осталось...

А потом
Я за раз навсегда перережу
Провода,
Что ведут прямо к лампочке солнца.

 

Перерезано, сколото, смолото,
Серебро, что блестело, как золото.
Ну а бронзу прищучат вслед -
Хоть законом, хоть ведьминым молотом...

 

Я не люблю дождь. То есть, я вполне благосклонно внимаю перестукиванию капель, сидя у себя дома в тёплой и сухой квартире. Да, через мокрое стекло смотреть на мир довольно забавно. Он необычен. Он обретает иную расцветку, иную полярность, иное настроение. Мир становится настоящим? Не знаю - я ведь не знаю, что такое настоящий мир. Да и что такое настоящий дождь - тоже. Капли, прозрачными улитками сползающие по стеклу, мне снятся или они есть на самом деле? И весь мир снаружи - он действительно существует? Обычно такие вопросы приходят в голову от усталости. Но в дождь они приходят просто так. Поздороваться, погостить, завязать разговор... Им скучно - и мне тоже. Вот и общаемся...
Нет, я не люблю дождь. Не люблю попадать под пронизывающий мокрый ветер. Под эти хлёсткие удары рвущейся с небес влаги. Кашель, насморк, температура... Не самое страшное. Плохо то, что чувствуешь себя беззащитным. И зонт не спасает - он защита лишь от мирного дождика, а не от настоящей бури. Как бумажный кораблик, который важно покачивается на волнах в широкой луже, но стоит зарядить ливню - и бумага сминается, темнеет, съёживается. А потом кораблик идёт на дно - как и всё в этом мире.
Я не люблю дождь. Кто-то поёт гимны небесному сумасшествию, одновременно впадая в панику при звуке грома. Пусть. Это даже забавно. Кто-то любит гулять по сырой и скользкой траве, ловя ртом тяжёлые капли. Пусть. Кислотные дожди это скорее миф, чем правда. По крайней мере, здесь я их не видел... И не слышал.
Да, я не люблю дождь. Он слишком много обещает - но все его капли разбиваются об землю. Вдребезги. Не оставляя ничего. Только воду. Только следы небесных слёз. Она даже не солёная... Так - чуточку грязная.
И только.

 

Для тех, кто задумал ответы искать,
Награда в конце лишь одна - благодать.
Но слишком опасен сей ласковый яд:
Его пригубив, канешь в бездну опять...

 

Под градом потускневших сообщений
О тех, кто канул в Лету в безвременьи,
Мы забываем о другой победе -
Над богом на его проклятой сцене...

 

Раньше от крови блестела трава,
Нынче всё это - слова да молва.
И не расскажет уж больше никто:
"Нас было много... Один... Может, два..."

 

О героях иных времён
Слышен нынче лишь шум да звон,
А для тех, кто героев ждёт,
Те герои - лишь сладкий сон...

Бесславно и глупо мы жизнь прожигаем,
О доблести предков раз в год вспоминая,
Но помня раз год о великой победе,
Про низость свою мы опять забываем...

За непотребство юных дев
Сражался предок наш, как лев,
Вот только слова благодарность
Нет в лексиконе "королев"...

 

Во рту досточтимых ослиц и ослов
Вовсю разлагаются трупики слов,
А мысли давно уж совсем разложились -
Нельзя им смущать досточтимых голов!

 

Другая сторона монеты


Отгремели салюты, отмаршировали парадно одетые солдаты, всё улеглось, успокоилось. Мы ещё помним финальную точку кровавой летописи второй мировой, но её события от нас всё дальше и дальше...

Так что же такое победа? Финишная черта для чемпиона? Сладкий миг триумфа, делящий участников игры на победителей и проигравших? Победа может быть большая или маленькая, военная или спортивная, выстраданная или лёгкая, как прогулка на свежем воздухе.

Но...

Общее у них одно – мимолётность. Только ты взял верх над судьбой – и твоё торжество уже в прошлом. Дальше и дальше... Нельзя цепляться за него вечно. Нельзя делать из успеха некое божество – тем более, если успех не твой.

Да, наш народ выстоял в жестокой всемирной войне. Но победа дедов – только их заслуга. Мы свою великую войну – с пошлостью, низостью, развратом и вседозволенностью – уже проиграли. Проиграли в пух и прах...

Даже не пытаясь сопротивляться.

 

Стервятником падая в падаль,
Не жду я особой награды.
Награды мне - плаха да солнце.
Да много ль пророку-то надо?

 

Безукоризненно подлый скучающий бог,
Megalomania избегнуть не смог,
И, стоя на дымном пустом пепелище,
Сказал он, зевая: "Хороший урок..."

 

Герои прогнившего времени -
Суккубы без роду, без племени.
И губят они души чистые,
Ведь знают - Всевышний оценит их...

 

Современное псевдоискусство
Вызывает гнилостное чувство.
Словно в порченный персик вгрызаюсь:
Не с обидою даже, а с грустью...

 

В туманном лесу злобный оклик совы
Страшнее недоброй и грязной молвы,
А тайна двух проклятых господом скал
Страшнее опавшей на землю листвы...

 

Восторг наивных чистых дней
Сменился танцами теней,
А новых знаний ясный свет
Сошёл на нет... Зачем он мне?

 

Не верю солнцу, звёздам и луне -
Пусть все они забудут обо мне.
И среди праха сгинувших надежд
Я посижу немного... В тишине.

 

Восторг наивных чистых дней
Сменился танцами теней,
А новых знаний ясный свет
Сошёл на нет... Зачем он мне?

 

Мира творец безупречен и стар...
Так говорят, а на деле кошмар:
Может с женой поругаться садовник,
Может за горькую взяться гончар...

 

Плетётся судеб полотно
Оно красивое, но... но...
Все ошибаются творцы:
Хоть бог, хоть смертный - всё одно...

 

Чуткий слух видит фальшь даже в музыке сфер,
Чуткий ум видит ложь человеческих вер,
Совершенства, мудрец, на земле не отыщешь,
Совершенство лишь миф... плод небесных афер.

 

Словно нить за иглою, уж тысячу лет
За закатом повсюду бежит и рассвет,
Но изменчив наш мир, есть у нити конец,
И гадаю всю ночь я: наступит иль нет...

 

Полуденная тьма сильней дневного света,
Полуночный рассвет сильнее ночи этой,
Чуть сдвинешь колесо, и сразу под откос:
Непрочный наш мирок исчезнет, как комета...

 

Соловей в своей клетке грустит, не поёт,
Сотня трелей для птиц не заменит полёт,
Для людей же, для душ человеческих хрупких
Вместо слов с древа счастья отведать бы плод...

 

Средь мечтаний чужих потеряться легко,
Лишь шагни - и летишь, высоко-высоко,
Но в обманчивой дымке не сыщешь пути,
От реальности сказок наш мир далеко...

 

В придуманном мире нам хочется жить,
Там чувствовать радость, любить, не тужить,
Всё то, что не встретится в жизни реальной,
Нам в книгах и фильмах хотя б пережить!

 

Плетётся улитка по склону горы
И хочет чужие увидеть миры,
Но путь её вечен, а жизнь коротка,
А боги пока к ней не слишком добры...

 

Разрушитель и творец в одном лице
Ты стоишь над всеми - и в конце,
Твоя мощь в сияньи высших сфер -
И в на землю льющемся свинце...

 

Рай это просто заброшенный сад,
Ад - дно канавы, где трупы лежат,
Ну а земля, как дорога на свалку,
Где пыль и грязь... да и те - невпопад.

Как две разнозаряженных частицы
Добро со злом в экстазе хотят слиться.
Но что же будет после? Пустота?
Иль новый мир возникнет на границе?

Добро и зло - как руки человека,
И коли нет одной, то сразу он - калека,
Но словно детям нам церковники твердят:
"Зло хуже, чем добро" - клевещут век от века!

Добро и зло - две гири на ногах,
Они - темница душ и самый жуткий страх,
Они, как кнут, хлестающий ослов,
Чтоб выбить из голов мечты о небесах...

Добро и зло, как инь и янь,
Всего лишь призрачная грань,
Ведь даже над кругами ада
Создателя простёрлась длань...

 

Созидающий башню сорвётся,
А Икар смерть отыщет у Солнца...
Кто для неба рождён - обречён,
Кто рождён для Земли - тот спасётся...

 

Могущество стихий иль волшебство?
Иль просто шутка бога одного?
Вопрос вопросов, да... но всё ж без смысла,
Ведь точно знаю я, что всё - мертво...

 

Как в хаосе застывшая картина,
Где воды пенит счастья бригантина,
Наш хрупкий мир парадоксально глуп...
Как и творец, слепивший всё из глины.

 

Помялись лепестки, и высох наш цветок...
Просил он лишь воды! Просил один глоток!
Но влага наших слёз не пролилась над ним,
И поздно мы скорбим... цветок уже засох.

Наше сердце обычно к обману лежит,
И несбыточной сказкой оно дорожит...
Почему же тогда, сладость грёз потеряв,
Это сердце так долго и нудно болит?

 

Насытившийся волк не рвётся на охоту,
Довольный крокодил ползёт обратно в воду,
А мозг, размякший от блаженства дней,
Весь день лишь спит... и спит так год от года.

Лишь тот, чья земная судьба тяжела,
Стремится к вершине добра или зла,
Лишь тот, кто однажды свободы отведал,
Стремится к светилу... сгорая дотла.

 

Увязнув в обывательской рутине
Узнать непросто общую картину...
Узнать, кто ты... Ты муха в тенетах?
Или паук, сидящий в паутине?

 

Невидимой иглой пришили нас к Земле,
Сквозь сердце прошла нить, наметив путь во мгле,
И, связи оборвав, с тоской однажды вспомнишь
О трепетной любви и дружеском тепле...

 

Здесь нет лугов с альпийскою травой,
Здесь солнца нет, здесь только ветер злой...
Ты не иди сюда, коль в будущее веришь,
А если и пришёл - скорее дверь закрой...

В болоте безумных и странных идей
Увяз безнадёжно чудак-чародей,
Не видел огня он, не ведал пути,
Он мог лишь идти, становясь всё старей...

 

Один вопрос мне не даёт покоя:
Вот есть наш мир... но что же он такое?
Но тщетно я взываю к небесам:
Что мир, что бог, что небо - всё глухое...

Нынче гора не идёт к мудрецу,
Нынче глупец верно служит лжецу,
И звездопад вдруг узрев поздно ночью,
Скажет пророк: "Мир подходит к концу!"

 

Нет человеку лучше развлеченья,
Чем другим людям доставлять мученья.
А что же бог? И бог у нас таков:
Ему по вкусу это представленье!

 

Один к миллиону - твой шанс на успех,
И все кричат: "Сдайся!", ведь сдаться - не грех,
Но ты, обречённый, шагаешь вперёд,
И слышится в небе божественный смех...

 

Куда б не дёрнулся чернявенький король,
Свой мат получит он, когда окончит роль,
И как ты не плутай по лабиринту жизней,
Найдёшь лишь грязь, страдания и боль...

 

Добро и зло воюют. Мир в огне.
А я стою, смотрю. Я - в стороне.
Играю я в заботливого бога,
Жующего поп-корн там, в вышине.

 

Кто мир познал, тот шепчет день-деньской:
Мечта лишь миф, любовь - мираж пустой,
В тоскливой жизни смысла не отыщешь,
Да даже в смерти - есть ли смысл какой?

На распродаже жизнь нам предлагали,
И мы по глупости её там взяли,
Но оказалось - дрянь, а не товар,
Вот только деньги мы уже отдали...

 

Не знаю я, чем жизнь наша ценна,
Лишь только тем, что жизнь у нас одна?
Но хоть одна, хоть сто, хоть десять тысяч -
Коль смысла нет, зачем она нужна?

 

Уж тьма веков прошла от обезьян,
Но вот вопрос - зачем нам разум дан?
Упавших добивать? Всю красоту изгадить?
Или в шедеврах находить изъян?