Наброски дилетанта

"На крышах"

Мы напомним голубей на крышах…
Брошены в пространстве белом краски.
Это воздух веет мягко – слышишь?
Этот шум внизу – движенье масок.

Сидя на покатом склоне, в тайне,
Не спеша, вишневыми губами
Ты целуешь отголоском мая
И дождей весенних вечерами

Сердце, что уверенно стучится
В такт твоим нежнейшим поцелуям,
И в груди играет и лучится;
И как кот, свои глаза зажмурив,

Снова опьянен я ароматом,
Шелестом листвы обыкновенным,
Бесконечным пламенем заката,
Звоном ярким в голове, волшебным!...

Обласкало нас с тобою мягко
Бархатное неба полотенце.
С целым миром мы играем в прятки,
Словно вспомнив золотое детство…

 

Спасибо за поправочку, Mu4a4os.) Исправлю сейчас.)
Zaichenja, пасиб!)

 

Жень, я подумал, что я невольно плагиатирую что-то.))))))

Наверное.) Не мне судить.)

 

Ох, теряю квалификацию...))))) Давно не брал в руки бумагу и карандаш.))

Коридоры

Темно и страшно в коридорах,
Где шума нет, где тишина,
Где сквозь невидимые поры
Сочится мертвая вода.

Окутал мрак глухие стены;
Идешь на ощупь: в темноте,
И стены хладны, стены немы –
Все давят в тесной пустоте.

Там нет ни выхода, ни входа,
Там разум выцветший умолк
И похоронен в коридорах –
В ловушку загнан, словно волк.

Что ищешь – потерял навеки.
Что знаешь – сумасшедший бред.
Мертва вода в затекших реках:
Она мутна, в ней жизни нет.

Темно и страшно в коридорах.
И ты не попадай туда! –
Там нет ни выхода, ни входа
Уж после шага в никуда.

 

Zaichenja, пасибо, хорошая.)
зайчонок, ну ты загнула.) Пасибо за поддержку, но она совершенно не требуется.) Все итак хоккей!)))
Я не собираюсь сейчас рассуждать и анализировать свое же стихотворение, но скажу то, что поэт ОБЯЗАН творить так, чтобы читатель заинтересовался и прочувствовал все на себе. И поверь, я еще много подобных стихов писать буду.) И все по-прежнему будет хоккей.)
Нельзя все время веселиться. Это просто невозможно.) У всех свои коридоры.

 

зайчонок, Алена, не огорчайся и не расстраивайся понапрасну, пожалуйста. Мне, как и любому человеку, нужна поддержка. Это несомненно. И когда я грущу или мне не по себе, я пишу в "а у меня" или еще где-нибудь. А стихи, все же, это нечто другое. Это творчество, это полет, это фантазия. Это совсем не та вещь, которая пишется в "а у меня". Я ни коим образом не хотел тебя обидеть или задеть. Прости, если что. И не расстраивайся понапрасну.)

 

Ответ: Наброски дилетанта

Так вспомнить приятно, что было давно,
Общаясь с тобой, Завитушка!
И словно все солнце тебе отдано,
И море играет в ракушке!

Я множество видел загадочных глаз,
Но здесь я бессилен, поскольку
Твой взгляд мне понятен без облачных фраз:
Он ярок, наполнен любовью

К тем самым вещам, что чисты как слеза,
К тому, что понятно и просто.
Готов ошибаться с улыбкой юнца,
Но думать иначе непросто.

И, знаешь, вот в этом ты вся хороша! –
Сильна, бесподобна, красива!
Ну где же, ну где же моя голова?!
И думать уж мне не под силу.

Касаясь тебя, я полвека лечу
И таю, от страсти сгорая!
Игрива, но в меру. Я просто хочу
Купаться и плыть в твоей тайне.

Умна и открыта: сражен наповал.
Ты то, что так долго искал я.
Кружи, но без масок, волной, карнавал!
Волнуй, разноцветное пламя!

 

Ответ: Наброски дилетанта

Посвящается Галочке. Нашей неповторимой Shane.)

«Светлая печаль»

Заалеет на утре Москва,
Позовет за собой неустанно.
Снова в путь, и известна тропа:
Все бежит в суете многогранной.

Ты ладони раскрой, возведи
Их к завесе заоблачной, пленной
И поймай золотые огни,
Что мерцают над целой Вселенной.

Все твое! Потому что огонь
Дарит тем бесконечную тайну,
Кто имеет железную бронь,
Получивший ее неслучайно.

Бронь от боли, от шума, от дней:
Дней ненастных и несправедливых.
Посмотри! – Там, под кромкой морей –
Свет от звезд, бесконечно красивых!

Тот, кто дальше идет по тропе,
Узнавая все новые грани,
Опечаленным будет вдвойне,
Пребывая уж в светлой печали…

Вновь алеет на утре Москва,
Листья цветом другим заиграли…
Это осень плетет кружева,
Возвещая о светлой печали.

 

Ответ: Наброски дилетанта

Не обращайте внимания.) Я просто графоманю.)
***************************************
Слова – пустое. Нет такого слова,
Которое весь мир перевернет
Подобно рычагу голосовому,
Но тишина испытывает гнет.

Все то, что превращается в звучанье
Иль на бумаге «то» отражено,
Все это можно выразить молчаньем,
Но только тот поймет, кому дано.

Дано: желанье красноречья вместе
Со смыслом все желанье воплотить.
Найти: несуществующее тесто,
Где компоненты можно замесить.

Нет цельности нигде. Одни лишь слоги
Суммируются буквами в слова.
Ведь это страшное оружие, о, боги!
О, если б все сковала тишина!

И сам себе противореча в гневе,
Зачем-то ударяюсь в компромисс,
Растя опять надуманное семя –
Оно даст корни, развиваясь вниз.

А истина ведь цельна, как планета,
Природный монолитный организм…
Рассей же все свои слова по ветру,
Иначе их постигнет катаклизм!

 

Ответ: Наброски дилетанта

Абстракция… Я прибегаю к ней
В моменты долгого раздумья.
С тобой мне точно будет веселей,
И я страдаю от безумья!

Ты можешь спать, и благо – это сон,
А бодрствовать – совсем не благо.
И снова я играю в бадминтон;
Играю просто и лукаво.

Кто я? – Ракетка иль воланчик я?
Взмывает в воздух белой птицей
Бесстрастная в огне фантазия…
Летит над блеклою столицей.

Лови, мой друг, немые времена
И отбивай судьбы удары!
Скрывает ловко будней пелена
Души порывы и пожары.

 

Ответ: Наброски дилетанта

) Да?) Я думал над этим...) И чем больше я думал, тем больше страдал...)

 

Ответ: Наброски дилетанта

Вот смотрю на них и думаю: как они похожи на нас!..

Деревья

Деревья гнулись под давленьем ветра
И стали вдруг похожи на людей.
Их судьбы были вырваны из спектра
И собраны из тысячи частей.

Я вижу в каждом дереве тревогу
И недосказанность слепого дня…
Наполнив шумом пыльную дорогу,
Деревья шепчутся и говорят…

Сквозь время, заглушающее вопли,
Доходит тихий неспокойный плач:
Деревья строят свой немой «Акрополь»;
Деревья продолжают вечный плач

И вторят одиночеству людскому,
И ветками узорными шумят:
Так люди радуются дню простому,
Так люди плачут, люди говорят…

 

Ответ: Наброски дилетанта

А над Питером гуляют
Вволю облака.
А по Питеру гуляет
Звонко суета.

Движет городом во мраке
Музыка огней.
Заплелись в священном браке
Множества цепей.

Потрещав затекшим станом,
Грузные дома
Забродили по каналам,
Руша кромку льда…

Вновь грифоны, загибая
Длинные хвосты,
Улетали, оставляя
Темные мосты.

Крылья их в вечернем небе
Вкрадчиво звенят;
Распушились бронзой перья
И во тьме горят…

Сыплет в башенный колодец
Молодой снежок.
Кружит голову морозец
И хмельной медок…

 

Ответ: Наброски дилетанта

«Моя Земля»

Моя Земля, взрастивши поколенья,
Ты терпишь их хожденья по себе,
Смиряясь с болью от ума лишений,
С кровавой бойней в пламенной войне,

Чье пламя разгорается в позоре,
Как вспыхивает от стыда лицо
При колком в справедливости укоре…
Не рвется, как хотелось бы, кольцо,

А с каждым днем смыкается все туже
И жмет, своими стенками давя
Сознание, которое все хуже
Воспринимает краски бытия.

Питомцы, сидя в клетках Зоопарка,
Шлифуют когтем острым их края,
Довольные немыслимым подарком,
Что подарила им моя Земля.

 

Ответ: Наброски дилетанта

«Мастер»

Руки чувствуют сомнительный закон,
Голова напряжена до нельзя –
От погонных метров до чудных микрон
Мастер измеряет поднебесье.

Шестеренки крутятся, металл звенит,
И не спится все в проводке току.
Зубы мудрости вгрызаются в гранит –
Тот трещит со скрипом, без умолку.

Книги дивные пылятся в сундуке.
И дороже драгоценных камней
Их начинка, сотворенная в борьбе,
Созданная с золотой огранкой.

Мысль быстра, и практики без мысли нет:
Если есть – бесплодные старанья.
Но найдя замаскированный ответ,
Мастер дремлет в колыбели мирозданья.

 

Ответ: Наброски дилетанта

*На ямб скатился окончательно...)

Ты мне напоминаешь осень,
Залив круженьем листьев мир,
Который мал, который просит…
Он просит помощи – мой мир.

Все старше становясь, я знаю,
Как больно падать с высоты,
Но снова лестницу кидаю
И лезу вверх – до темноты.

Ты встретишь там – в верхах, за флером
Сомнений, бурь и пустоты.
Под разноцветным дивным кленом
Я вижу Осень… И цветы!

Да, и осеннею порою
Цветут и пахнут лепестки!
Своей пестрящею рукою
Ты приюти и обними.

 

Ответ: Наброски дилетанта

«В ПЕСКАХ И В НЕБЕ»

Посвящается Антуану де Сент-Экзюпери

«Пустыня»

«На первых порах вся она – только пустота и безмолвие, но это потому, что она не открывается первому встречному».

Песчаный мир вокруг, и солнце жжет.
В пустыне ведь оазисы редки.
Недавно в небе жил тот самолет,
Чей фюзеляж, разбитый на куски,

Теперь живет в затерянных песках…
И голос мертв, поскольку без воды
Он погружается в трескучий мрак
И не способен вслух воспеть черты,

Что так пронзительно опасны, но
И в то же время так прекрасны – да!
Пустыня – бесконечное панно –
Не видно края и не видно дна…

Кругом песок и белая звезда…

«Лис»

«- Кто ты? – спросил Маленький Принц. – Какой ты красивый!
- Я – Лис, - сказал Лис».

В маленькой норке ты спишь.
Там и покой, и уют.
Тихо кругом… Только лишь
Дюны в пустыне поют.

Видел тебя я во сне.
Только не помню в каком:
Ты ли привиделся мне?..
Я ль находился в твоем?..

Знаешь, я также как ты,
Все по пустыне брожу.
Ты обираешь кусты;
Я за тобою слежу.

Ты мне не враг, ты мне друг,
Огненно – рыжий малыш.
Сяду в песок: ну а вдруг
Ты невзначай прибежишь…

Быстрые лапки легки,
Острые уши чутки,
К дружбе меня приучи,
В дружбе меня приручи,
Вместе с собою умчи!..
Что скажешь, Лис? Не молчи…

«В небе»

«Самое главное – не врезаться в скалу. Поэтому нам, под страхом самого сурового взыскания, запрещалось идти над облаками, если внизу были горы».

Там, где горы обновляют лик,
Там, где воздух завихряется в потоке,
Там часы предотвращает миг,
Открывающий бесценные уроки.

А внизу искусственны дома,
И не чувствуется ритма и движенья.
Все застыло: пашни, города…
Только слышится раскатистое пенье.

Так шумит рокочущий мотор,
Заряжая жизнью составные части
Механизма. Тонкий разговор,
Наделяющий пилота нужной властью,

Длится между ним и самолетом –
Откровенный добрый разговор.
И зависимы друзья в полете
Друг от друга, от печальных гор…

Но все явней проступает сила
Ощущенья мощной высоты.
Небо убаюкало, открыло
Всю дремоту дивной красоты.

«Из глиняной реки»

«Один лишь Дух, коснувшись глины, творит из нее Человека»

Река из бесформенной глиняной массы
Течет, покрывая свои берега
Безжизненной темно-коричневой краской –
Как – будто устала маэстро рука

Творить – рисовать на мольберте картины…
Рисует рука вместо этого плен –
Текучести линий. На этой картине
Река не потерпит крутых перемен.

Та кисть, что когда-то умела взрываться
В порыве огня, в бурном свете мечты,
Засохла, зачахла под глиняной массой,
Заполнившей русло ленивой реки.

Но в теле ее есть задорное семя –
Оно так прекрасно! Оно – глубина!
И выждав момент, и поймав свое время,
Оно развивается день ото дня.

И вот уж трещит, открывая границы,
Засохшая глина, и в поры ее
Живая всесильная влага сочится,
Давая ростку и еду, и питье.

И если есть Дух, он парит над сознаньем,
Ведя постоянно борьбу за того,
Кто вызов бросая всему мирозданью,
Восторженным взором лелеет его.

«Военному летчику»

«Поднимись я еще на тридцать метров выше, и Дютертр уже ничего не сможет сфотографировать. Приходится лететь прямо на виду, предоставляя немецкой артиллерии учебную цель».

Где стареть? – Да только в небе!
Все другое – на земле.
Если небо – это бремя,
То улыбка на лице.

Где огонь? – Да только в сердце,
Что шумит и бьет в груди.
Бьют огнем зенитным немцы…
Будет жарче впереди.

- Капитан, берите вправо! –
Жмется грузная педаль…
Детство, детство – вот отрада
И немыслимая даль.

Там – огонь, а здесь – затишье,
Но затишье пред дождем.
С неба капают «излишки»,
А затем текут ручьем.

Тот, кто первый ловит каплю,
Выбывает из игры…
Снова огненная сабля
Вылетает из земли.

Снова детство пропадает
И сменяется огнем,
И защита отступает
Под напористым мечом.

Сгусток молний рвет пространство,
И повсюду страшный гнет.
Молний искристое царство
Сотрясает самолет.

Пристрелялись пушки снизу
К самолетной высоте;
Шум мотора глушит взрывы
В ожиданья пустоте…

И опять толчки – осколки –
Вновь вгрызаются в металл,
Словно острые иголки,
В раз пронзившие пенал.

- Ранен?
- Нет!
- Стрелок, не ранен?
- Все в порядке, капитан!
Продолжая плыть, корабль
Рассекает океан…

Вот маневр… Теперь правее
Бьют смертельные огни.
В пол педаль – разрывы слева
От избитого пути.

Баки с маслом и с горючим –
Все пробито. На земле
Ярким облаком колючим –
Огненное зрелище.

Фотографии готовы –
Можно скрыться в высоте!
Но печать седой тревоги
Остается на лице.

Метр за метром – выше, выше!
Продолжается полет…
Под тумана белой крышей
Уж крадется самолет.

Где стареть? – Да только в небе!
И с улыбкой на лице.
Небо – радостное бремя,
Если счастье – на земле.

«Эпилог»

«И если к вам подойдет маленький мальчик с золотыми волосами, если он будет звонко смеяться и ничего не ответит на ваши вопросы, вы, уж, конечно, догадаетесь, кто он такой».

Мы живем на Планете людей,
Но достойных планеты – немного.
Среди серости мрачных идей,
Излучающих шум и тревогу,

Я заметил растущий цветок
И коробку для дома барашка;
И оазис в глубинах песков
Как узор на песочной рубашке.

Говорят, что один человек
Не способен открыть целый мир,
Но в словах справедливости нет,
Когда слушаешь музыку лир.

И горит она мерным огнем,
И звучит через памяти лет.
Эту музыку звонким ручьем
Описал золотой Человек.

И когда меня мучит дурман,
И готов обвалиться карниз,
Мне сквозь холод и бледный туман
Улыбается Маленький Принц.

 

Ответ: Наброски дилетанта

MakSS , прива!) Спасибо, что зашел!

 

Ответ: Наброски дилетанта

"Я теряю коооорнииии!" (с).. Ой, не то.) Я продолжаю терять ее - квалификацию.))

Разлиты по полу чернила,
А в них засох рифленый след.
И не печалью все манила
Смешная муза – грусти нет.

Она покорно щебетала
За окнами. Дымился свет,
Вливаясь в темноту подвала,
Где заседал смешной поэт.

Он судорожно хмурил брови,
Смотря в решетчатый просвет,
Сжимая карандаш в ладони,
Ища потерянный ответ…

И вскоре ночь сменила вечер,
Заставила зажечь свечу.
Бросала муза гневно речи,
Отбросив блеклую игру:

Бесясь и зычно зазывая,
Переменившись вся в лице,
Своими криками пугая,
Предстала в огненном кольце.

Стекло скрипело под ногтями,
В ушах вращался страшный звук.
Он уши закрывал локтями,
Прервать не в силах громкий стук:

Бросала муза в гневе речи,
Стуча в бессонное окно.
И голову уткнувши в плечи,
Он слепо брался за перо…

 

Ответ: Наброски дилетанта

Бушевала за окном погода,
Выделяя светом силуэты,
Но в уюте маленького дома
Я читал тебе игривые сонеты…

Непрозрачно матовое небо,
Но твое порхающее платье
Ослепляет серебристым снегом,
Обнажая стан в пылающих объятьях.

Кто мы этой дикой ночью, фея?
Гром заглушат наши поцелуи.
Словно перемазанные клеем,
Вновь сплелись в узлы морские руки.

Вяжет влага. Так и дождь ласкает,
Землю подвергающий броженью.
В шелке платья бабочкой летает
Сном закованное наше отраженье…